Auto… Retrato

Digo que soy aire, y acabo entre las rocas.

Sueño con las nubes del cielo, y duermo en una cueva musgosa.

Hablo como un rey, pero soy un mendigo.

Gasto como un rico, pero debo como un pobre.

Miro a las estrellas, pero camino en jirones de harapos.

Me creo niño, pero miro al espejo y veo a un viejo.

Me siento bello de deseos, pero soy horrible por fuera.

Soy el falso héroe de todas las novelas.

Mi vida entera es un sueño, a punto de transformarse en pesadilla, siempre amenazante, pero siempre a medias.

Lo peor de mi vida es que mi dolor nunca es completo, y por eso mismo siempre me queda espacio para la esperanza.

Vivo en miles de mundos a la vez, y en ninguno tengo hogar.

Mi corazón es un amasijo de hierros oxidados, entre los que crecen las flores de una primavera imaginada.

Una B y una J conforman mi nombre. Una niebla, mi pasado. Una sombra, mi futuro. Soy una interminable sucesión de miedos. Escucho y no oigo, miro y no veo, vivo mientras me muero, y espero, desesperado, un amanecer que nunca llega y se está anunciando sobre los riscos helados de mis fracasos.

Después de todo esto, seguramente ya sabéis mi nombre. Pero jamás sabréis cómo me siento. Pues la aventura de vivir la recorremos solos, aunque yo la recorro muchas veces.

¿Quién soy?

Gloria a aquel que me descubra.

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